ВАЛЕРИЙ ВОРОНИН

Поэту 

Он часто заходил в час пик,              

Но, всё равно, мы были рады,  

Ведь, звонких строк его родник  

Нёс солнца блики, вкус прохлады.  

Он приносил свои стихи —  

Плоды ночного вдохновенья,  

Казалось, это всплеск стихий  

Рождает Сашины творенья.  

Весь, как натянутая нить,  

Такой же, как курок на взводе,  

Он мог часами говорить  

О своих планах, о работе.  

Что петь не сможет про уют,  

Что ценит в творчестве свободу,  

Поэму первую свою  

Он гордо посвятил заводу.  

Потом нас с Сашей развели  

Житейской прозы перёкрестки.  

Когда встречались, как смогли,  

Он восхищал нас стилем броским. 

Читая, он светился весь…  

И трудно боль представить нашу,  

Когда пришла, однажды, весть:  

«Не стало Ромахова Саши!..»  

Иссяк живительный родник,  

Сердца сжимались от потери,  

А губы сдерживали крик, 

Так не хотелось в правду верить!  

Но смерть Поэта — не закат,  

Стихи — всей жизни продолженье…  

Он, просто, спит… Как спит солдат,  

Перед решающим сраженьем.