ВАЛЕРИЙ ВОРОНИН
Поэту
Он часто заходил в час пик,
Но, всё равно, мы были рады,
Ведь, звонких строк его родник
Нёс солнца блики, вкус прохлады.
Он приносил свои стихи —
Плоды ночного вдохновенья,
Казалось, это всплеск стихий
Рождает Сашины творенья.
Весь, как натянутая нить,
Такой же, как курок на взводе,
Он мог часами говорить
О своих планах, о работе.
Что петь не сможет про уют,
Что ценит в творчестве свободу,
Поэму первую свою
Он гордо посвятил заводу.
Потом нас с Сашей развели
Житейской прозы перёкрестки.
Когда встречались, как смогли,
Он восхищал нас стилем броским.
Читая, он светился весь…
И трудно боль представить нашу,
Когда пришла, однажды, весть:
«Не стало Ромахова Саши!..»
Иссяк живительный родник,
Сердца сжимались от потери,
А губы сдерживали крик,
Так не хотелось в правду верить!
Но смерть Поэта — не закат,
Стихи — всей жизни продолженье…
Он, просто, спит… Как спит солдат,
Перед решающим сраженьем.