
Стихи Александра Ромахова (избранное)
* * *
И мудрость вся, оставшаяся втуне,
И философский бред пустых бесед –
Всё раздражает.
И во мне поэт
Пустил уже пророческие слюни:
И – Когда-нибудь, ещё не скоро пусть,
Но точно в рамках этого столетья,
Я весь как есть туда переселюсь –
В мираж библиотечного бессмертья.
Как душно,
Тесно сжатому с боков;
На вечность – очередь!
Толкаются другие…
И общей дрожью бьёт до корешков
Один кошмарный факт – в Александрии.
* * *
Я не болен, право… всё в порядке.
А минор… ну, что ж, таков романс.
Эта осень в пушкинской крылатке,
Как стихи, навеяла мне Вас.
Пустота пока ещё за нами;
Но уже мне, грешному, теплей –
Ночь целует Вашими губами
Странника, поверившего ей.
Может, с нами в Боге или всуе
Вот такая ж ночь и начудит?..
Принимаю вызов твой, безумье!
И дуэль, конечно, впереди.
* * *
Обретя рубежи, отстоялась
жизнь.
И время спокойно взглянуть —
Все, что было, а проще — казалось
самым важным —
осело, как муть.
Ни грустить, ни рыдать не пристало.
Но, смеясь при народе честном,
Я увидел великое малым,
И постиг, что у бездны есть дно.
Вспыхнул ритм
позабытого вальса.
Ты явилась, свежа и светла.
Я позвал — ну прости! возвращайся! —
Ты
другим измереньем прошла.
Не в моем ты дому обогрета,
Героиня сгоревших поэм…
При конце человечьего лета
Важным стало другое совсем:
Разделенные светом и тьмою,
Словно искры в остывшей золе —
Мы на разные сроки с тобою
Остаемся на этой земле…
Остаемся еще на земле.
* * *
Помяну тебя, ту, молодую,
Что, наверно, любила меня;
В эту ночь
в грешный сон твой приду я,
Без остатка возьму, подчиня.
А наутро самой не своею
Замирай у холодных зеркал —
Это я из глубин их навею
Все печали, которые знал
Без тебя…
Отправляю в полет их —
Чтобы вдруг не хлебнуть через край!
Слышишь? — ветер, ли то в подворотнях?..
Это сон обо мне.
И — прощай.
ТРИОЛЕТ
Ты где-то перешел свою черту,
Переступил — и не успел заметить,
Как стало меньше праведным на свете –
Ты где-то перешел свою черту.
Шагнул широко, будто бы в бессмертье —
И выпал вдруг из жизни в пустоту, —
Ты где-то перешел свою черту,
Переступил — и не успел заметить.
* * *
Еще будут дожди — и до нитки промочат,
Еще будут снега — закружат, заморочат.
Полнясь, как и давно ей положено, слухом,
Еще будет земля — та, которая пухом,
Этот срок никому и никто не отсрочит.
Моросит мое время, отмеряет, песочное;
В колбах старых часов моросит оно сухо —
Странный дождь над пустыней усталого духа.
Этот срок между строк, словно капли в песок:
У спирали еще вырастает виток,
Меж витками трава прорастает –
И осенний листок прошивает…
И метели — корни пускают,
Чтобы вырасти наискосок.
РЕКВИЕМ
Исчез из мира человек.
Осиротевший дом замкнулся.
Пошел осенний робкий снег,
Но он с ушедшим — разминулся.
Дом опечаленно притих,
И отрешенно бредил давним.
На резкий скрип шагов чужих,
Как веки, вздрагивали ставни.
Тепло последнее в ночи
Текло из стен… И на рассвете
Из двери выпали ключи,
Как из руки, разжатой смертью.
Исчез из мира человек.
* * *
Вместо тела душа
обтянула скелет,
Чтоб запелось ей прежнего пуще…
Да! я нищий — я русский
бродяга-поэт,
Сам не ведаю, чем и живущий.
Догорят мои дни на ладони полей,
На глазах я, идущий, растаю;
Из страниц моих книг, глядь, уже голубей
Сумасшедшее время пускает…
Славно катится к черту в России
сей век! —
Над горами столетнего хлама
Под бесовский,
придушенный хрип дискотек
Скачут камни разрушенных храмов.
Пушкин спит.
В пересохшем стакане
Ни глотка золотого Аи…
Одиноко тоскуют в тумане
Слишком русские песни мои.
* * *
Ночью в душные сны
Ты приходишь сама –
Целовать…
Что же за крест несу я!..
У меня, может быть, не палата ума…
А давно уж –
палата безумья!..
Сонет
У любви наберусь тревоги –
За тебя, за саму судьбу…
Что ни чёрта путь не пологий –
На своем я познал горбу.
Я такие видал отроги….
Что тянулась рука ко лбу –
Закреститься среди дороги –
Чур! храни мою худобу!..
Но плевал я с обрывов всяческих,
Первый страх пережив и смяв –
Думал: долго ещё ребячиться!…
Нынче ж – душу в кулак забрав,
Буйной крови гашу гульбу! –
За тебя боюсь, за судьбу…
* * *
Не художник я… Может, и к лучшему…
Я б писал лишь портреты твои…
А толпа, смертной скукой скручена,
Хохотала б в лицо любви –
Кто б поверил в такую красивую? –
И под лучшим я полотном –
Застрелился бы от бессилия,
Недоверия ль – всё равно!…
Суесловь тут – не суесловь, –
В ожиданиях сердце стынет!..
Полотно или нет – любовь, –
Я – безрукий художник ныне…
* * *
Это было или – только будет? –
Годы, песни, лица, маета…
Вечность примелькавшаяся буден
Захлестнула – полая вода!..
У судьбы стою ли на исходе?! –
Ничего уже не разобрать!..
Жизнь проходит, господи, проходит! –
Раньше, чем я успеваю осознать…

